Souvenir de Bourg d’Oisans 2010

De la salade frise les monts bourrus, court oblique le long des muscles nègres des falaises.

Un homme sans visage, citadin immobile et pressé, pisse en bord de route ; son profil sombre d’assassin de trèfle et plantain se détache d’un plessis de branchages qui frémissent au vent.

La Romanche, bien nommée en ce qu’elle commence à séparer les terres d’Oc de l'Arpitanie, gargouille joliment, creuse -dans un  chant et chahut d’alumine, rouille-  son lit farouche et sauvage (ce qui la compresse et l’étrangle), fend le cœur des bourgs aux toitures obtuses et pilonnées d’ombre... Elle va de ça de là, zigzague de vallée en vallée sous le beau soleil de l’été. 

 

Dans Oisans, il y a WOA, ouverture aqueuse, admiration primitive, suivi du Zan vigoureux, martial, sonore zozotement disant l'élancement et les pliures ingambes, en Z, des montagnes. 

La plaine s’élargit, s’ouvre, telle l'intérieur de la bouteille  de vin après le goulot, elle se bourrelle de bois et villages aux grosses pierres fumantes sous le soleil qui mirlitone, murailles derrière lesquelles se cachent les us et coutumes d’une invisible paysannerie, jusqu’à Bourg qui est une capitale maraîchère où on fait le négoce de l’ail,  de la tome et du gigot. 

Bourg, une concrétion enfin épanouie, l’été, telles qu’on en trouve dans les Alpes françaises ; où on  rencontre les inévitables cyclistes néerlandais en habits de sauterelles, très imprévoyants à en juger par le ciel qui se froisse et grisonne dangereusement, et les gens de la ville aux vêtements courts et aux petits yeux fatigués.

 Il y a aussi dans l’air des odeurs de poudre d’alumine et de pain frais, de piquette rouge sang tenue en verre par les mains rugueuses des buveurs du cru, résistant sur d’anciennes terrasses à la foule que le vent pousse.

La Romanche qui a comme un croupissement translucide propre à enchanter de vieux peintres du dimanche, et vraiment charmante quand un tronc lisse et imberbe l’enjambe en guise de pont, gît au pied de l’hôtel de Milan et des étals des coûteux saucissons savoyards. Par-dessus les frondaisons des frênes couleur épinard – vraiment du fer frémit dans le mouvement de leurs feuilles pennées- s’élancent, altières des falaises grenues d’un bleu opaque qui s’achève par un surprenant et presque à couper le souffle mouvement de vagues, un étirement de métal azoté pailleté de lumière où s’installent des villages indiens de tôles et de fumées.

Et puis encore un peu au-dessus les plasmes nuageux tremblent près des sommets qui se renfrognent, empâtent les cols menant vers l’Alpe d’Huez.

Echappé de la capitale, malgré la pluie annoncée par les instances touristiques, je m’en vais flairer les pentes appuyant insolemment mon regard aux plissures ivoiriennes des monts du sud, boulotte mes vivres, écrase le romarin, avant de m’enfoncer dans un sous-bois où végètent les coudriers mûrissant en silence les dures noix de l’automne.

 Je sais que par là-bas, loin des sentiers battus, d’ailleurs désertés en raison de la pluie qui martelle sa menace dissolvante, et l’habituelle lâcheté du touriste, je vais trouver mes souvenirs, aussi expressifs que l’humidité d’avant l’automne, vieux fossiles suintant d’une revigorante nostalgie, aussi vifs que le rouge du coquelicot, ou le jaune doré du millepertuis, aussi enracinés et nourrissants que le hêtre.

Et je ne me dis qu’il est bon mais aussi étrange de se « rappeler » de choses pourtant bien présentes, de voir la fleur ancienne dans la fleur nouvelle qui n’en est pourtant que plus belle, à cause de ce duvet grisonnant que lui fait le temps.

 Montagnes du Dauphiné, vieilles mères renfrognées aux lourdes jupes de métal...

Dans cette quête peu me chaut la pluie qui joue avec moi autant que je joue avec elle, qui en me chassant m’emmène toujours plus vers le souvenir : hêtraies, villages abandonnés plein d’araignées et de vieux crucifix, torrents qui gargouillent, tilleuls solitaires. Ne serait-ce t’il pas que la pluie donne elle-même un rythme et un sens au souvenir ?

Enfin je me trouve très mouillé et retourne, alors que le soleil est réapparu à l’occident des monts bourrus, vers la capitale, passant au préalable par Ville Noire où j’ai sondé du regard les jardins. La pluie continuait.

 Une bien belle journée dans cette Oisans en somme.